Déesse

Mi hija va a recoger el muérdago,
Mi hija sube al roble con la hoz de oro,
Ella bebe el vino sagrado que fluye de las ánforas,
Mi hija tiene fuego en las venas y tormenta en el cuerpo.
Los hombres la miran
A la sombra de los menhires,
Y la veo sonreír
Ante sus rostros pálidos.
Los hombres se creen pavos
Y no son más que cuervos que bailan.
Mi hija toca el arco iris,
Mi hija toma el arpa y mezcla su música
Con palabras rojas y doradas, palabras tiernas y mágicas,
Mi hija habla otro idioma en tierra de Armorique.
Los sacerdotes guardan silencio
Y temen saber
Si ella tiene el poder
Además de la fuerza.
Los sacerdotes desconfían de su Dios
Cuando su Dios pasa por el seno de las mujeres.
Mi hija construye su casa,
Mi hija hace su pan en el horno de la paciencia,
Prepara en secreto su día de renacimiento,
Mi hija es una catedral en el vientre de la esperanza.
Los siglos la aprisionan
Y fingen ignorar
Que ella, más de la mitad,
Ha sembrado el campo de los hombres.
Los siglos le cantan hijos
Para desterrarla de los pozos de la Palabra.
Mi hija va a recoger el muérdago,
Mi hija sube al roble con la hoz de oro,
Ella bebe el vino sagrado que fluye de las ánforas,
Mi hija tiene fuego en las venas y tormenta en el cuerpo.